مشارف

صرخاتٌ  تتعالى على الشّاطئِ الأسودِ الحبرُ هو الزّبدُ الأبيضُ الذي يبكي   حلقاتُ سلاسلَ أورا قٌ من اللّحمِ إحدى فرقِ الحدودِ هُيِّئتْ لصدِّ العالَمِ الحِلْفُ انحلَّ بَشَرٌ حفاةٌ قتلى كشهداءَ غيرِ متوقَّعين دونَ أيِّ نظرةٍ أخرى Rives & Monts par :Patrick Berta Forgas – Paris Des cris sur la plage noire L’encre est l’écume blanche qui pleure Maillons de chaînes Feuilles de ... أكمل القراءة »

  الشّاي كان أسود، ودخان اللّفافة حركة رماديّة مرتبكة، تتلاشى ولا تتلاشى. وكان اللّيل تمثالاً أبنوسيّاً صامتاً، أُحاوره فلا يستجيب، أتحرَّش به فيوغل في صمته البارد. والأشياء كانت بحياديتها المضجرة فوَّهات بنادق مصوَّبة نحو قلبي مباشرة، يحاول الابتعاد عن مدى مرماها، فلا يستطيع، يناور، فيفشل. فكّرت في اللّجوء إلى من أحادثه، فأشكو إليه صداعي المزمن، وأخبره عن غرفتي الكهفيّة الرّطبة ... أكمل القراءة »

هو هنا بلا ريبٍ يتسكّعُ حوالينا يتّخذُ هيئةَ الدّوامةِ أحسُّ بوجودِهِ هذا مضحكٌ جدًّا هذا بعيدُ الاحتمالِ هو قربانٌ أنا متحفّظٌ كيفَ أمسكُ بهِ ؟ من جناحيْهِ الهَشّينِ؟ من جسدِهِ المتلاشي خشيةَ دعكِهِ أقضّي ما يكفي من الوقتِ للتّفكيرِ لكنّهُ حينَ أحسَّ باضطرابي اختفى كبخارِ قهوتي البرونزيّةِ اللّونِ     أكمل القراءة »