يعانقُ الثّوب منّي الحجارةَ : شعر: حسن العاصي – شاعر فلسطينيّ مقيم في الدّانمرك 13 مارس,2018 حسن العاصي لمْ أكنْ تقيّاً كما ينبغي لابن الشّيخِ ألفُ صلاةٍ ويزيدُ ما كنتُ ناسكاً يشبهُ الإمامَ يحملُ طقوسَ المغفرةِ ولا ورِعاً مثلَ حفّارِ القبورِ لستُ عاقلاً ولا مجنوناً بل أنتفضُ في غباري وحيداً كسوْسنة زرقاء يوماً لمْ أمتلكْ أمري كان لي بساطٌ وعصفورٌ في نهري تطيرُ الأسماكُ وغابتي تلدُ خيولاً برأسينِ شرنقةٌ تربكُ وجهَ الشّجرِ ومقبرتي مرايا تتناسلُ لكنّني لستُ ساحراً ولا مسحورًا في مواكبِ الغيثِ والضّيمِ تفرُّ الصّناديقُ الخشبيّةُ نحوالجبالِ خشيةَ دربِ المقبرةِ إن زحف الموتى نحوَ ضفّةِ السّوادِ معهم يسيرُ بساطي وقلبي يمورُ إن انقسمَ ظهرُ العربةِ انفلتَ القماشُ الباردُ من سوارِهِِ وفاضَ التّرابُ على الأسماءِ تفقأُ العقاربُ ثديَ المجرّةِ ويموتُ عصفوري معَ الطّيورِ ليسَ سوايَ في جنونِ المسافةِ عارياً من خطايَ حافيَ الشّراعِ أوّلِ دربي شطرُ يقظةٍ وأوراقُ مطرٍ لا شيءَ في احتشادِ الثّاني سوى ثلاثٍ هزيلاتِ الصّريرِ وتسعةِ بحورٍ من الفصولِ أشتهي بساتينَ التّينِ كثيرًاً وجدّاً جدّاً أحبُّ عصافيرَ الصّباحِ منذُ أسقتِ الرّيحُ الجرادَ للعشبِ المحمومِ لم يعْد في الكرومِ المرتبكةِ ماءٌ جفَّ فمُ الشّمسِ وشاختِ الزّهورُ يوماً لم أكنْ زاهداً مثلَ بدويٍّ لكنْ كانَ كفّي مائدةً للجياعِ وقلبي مدفأةً للحفاةِ غيمةَ مطرٍ كنتُ للعابرينَ ولكلِّ من تسربلُهُ الخطى درباً مشطورًا كنتُ خلفَ رداءِ الوقتِ أروي باكورةَ الحصادِ لم تمسّني يدٌ زرقاءُ منذ كنتُ صبياً تحرسُني سواعدُ متضرّعةٌ يا مسكَ الأولياءِ أيُّ سرٍّ فيكَ؟ وكيف عبرتَ حينَ خرجَ البرُّ من البحورِ خلفَ الضّجيجِ الرّاقدِ في جوفِ الوحشةِ أمضي نحوَ بساتينِ اللهِ حيثُ رياضُ النّعيمِ أشجارُ العصافيرِ حيثُ تهبُّ المنازلُ بساطي مسكنه لا سواهُ في سلالِ الخطايا غفورٌ وصلَ التّرابُ نهايتَهُ وانتهى النّهارُ يغادرُ الشّجرُ الغاباتِ الهرمةَ يأوي الماءُ إلى صخرِهِ والعصفورُ إلى طينِهِ ويغفو الطّريقُ ليستريحَ ويتهيّأُ المسافرونَ للعبورِ في رحلتي إليكَ يشدُّني بياضُ الطّريقِ يعانقُ الثّوبُ منّي الحجارةَ لم يكنْ حصاراً ولا غباراً يتشظّى كانَ وعداً للصّالحينَ والأولياءِ قالوا هذا أجرُ اللهِ للمأجورِ. 2018-03-13 محمد صالح بن عمر شاركها ! tweet
مشارف